O mais inquietante...

Não foi querer o impossível...

Nem tentar alcançar o possível!
 
Algo me retinha.
 
Possivelmente todo o meu esforço

Em sobreviver,

Em me manter a de sempre...

Só me levava para bem longe de mim...

Fez-me acreditar no que não existia...

Ser leal ao que não havia...

Conduzindo-me a situações que acentuaram:

A insatisfação vivida...

O aconchego querido...

A esperança perdida!
 
Tudo o que tentei encontrar,

Para esconder esse vazio.

Para disfarçar a apatia pura,

Conduzindo-me ao desespero...

Quase à uma espécie de loucura.
 
Que me dizia:
 
Pára de procurar o que não existe...

Pára de querer o inatingível...

Pára e sente...

Mas sente!

 
E só então...
 
A clausura cessou...

A borboleta voou...

Leve, ao sabor dos ventos...

Guiada pelos raios de sol...

Pelo brilho da lua...

Pelos melhores momentos...

Pra onde um novo bem querer apontou...

Em direção ao horizonte...

Numa evolução crua...

Numa caminhada só sua...

Sem rota marcada...

Há como não te ser?

Como não te querer?

Se sonhos e esperanças tanto se parecem...

E se é fechando os olhos, que as realizações acontecem.

Se num simples escrever, as saudades comparecem...

Há como não me entregar?

Como não te amar?

Há como assim não ser?

Se recebendo em minha alma, tuas flores,

Que me confessam, um a um os teus sabores...

Perco-me de amores...

E faço uma outra “eu” em você, nascer?

Ah! Poesia, minha seita!

Ah! Papel, que tudo aceita.

Desta minha alma satisfeita:

Floresçam! Enfeitem este jardim...

E que cada uma dessas rosas que brotar de mim

(na palma)...

Inunde-nos da essência do gostar sem fim

( na alma)!

Minhas lágrimas escorrem, em palavras,

umedecendo e encantando folhas brancas, com versos.

Meu pranto imaginado prontifica o lápis,  que disperso,

cai e desenha o papel, controverso.

E essa imaginação transforma-se no olho que lê.

A razão traz seus laços, léxicos e sem nexos.

Porém,  são muito esguios esses sentimentos meus.

Cada vez mais lisos...Concisos...

E eu, que já não sou mais a mesma,

choro lágrimas que ao tornarem-se palavras, 

formam um teorema, desenhando o tema,

mas não me deixo enganar pelo poema:

Não há poesia...

É só pranto mesmo.

E essa agonia, no ar.

Esse "hoje em dia",  onde eu sequer consigo chorar.